Quando a geografia do cérebro dissolve

Realmente gostaria de entender o mecanismo do amor. Ou dessa gama de sentimentos que envolvem todos os sentidos, até aqueles que julgavam-se adormecidos. Por que diabos você se entrelaça com uma pessoa sem ter certeza de nada? E às vezes sem ela saber que você está se doendo todo. Que todo o seu corpo adoece de um único pensamento. Ultra romântico? Talvez. Mas e daí? Foda-se. O ideal de uma pistola pulsante é o tiro na jugular. É a porra do corte que sangra sem parar e que conseqüentemente suga todo o ar dos seus pulmões. Meu chapa, essa coisa é pior que qualquer tóxico. Não dá pra entender, mas vicia. A gente vicia em sentir dor. A gente vicia em escrever poemas pra ninguém. Em ficar patético e estático vendo o corpo passar ao largo das suas mãos. Descer a escada e nem mesmo esmolar um naco da retina em sua direção. A gente vicia em ser cachorro. É cachorro..daqueles que latem atrás de carro por não ter mais nada pra fazer. Um instinto de sobrevivência pra não morrer de tédio. Um exercício continuo de auto exílio, de cretinice e amargor. É tão escroto quando visto de fora. É tão obvia a porta de saída. Ela brilha com neon cor de rosa e há pessoas gritando na porta “por aqui trouxa”. Mas não, você não vê. Imagina todas as possibilidades doces e futuras e no presente chafurda num mutismo incompreensível para as pessoas normais ou que pelo menos não padecem no momento dessa idiotice. E você repete dentro de si que na verdade não é você o imbecil, mas o mundo que possui uma sutileza impar dentro de sua grande indelicadeza. E que ele tem prazer em repisar suas tripas num sapateado cadenciado e monótono.

E no final da noite fica apenas um silêncio apavorado demais para existir, apenas um ronco daquela fome que não pode ser satisfeita, do gatilho da pistola sobre a têmpora adiando pra casa do nunca o disparo certeiro da felicidade.