Quando mais de um corpo uivou na noite sem estrelas

Todos os corações uma hora param a respiração. Todas as pistolas se questionam sobre engatilhar ou ceder. A todo instante chega um lamento, um desespero ou uma névoa de felicidade. A vida é assim, montanha russa sedenta de curvas. Fazer o que? Hoje você termina um namoro no telefone, em outro canto da cidade alguém se apaixona depois de muito tempo e alguém se redime de um velho tormento. Alguém ouve música. E alguém escreve.

Há formas e formas de sentir, de mentir, de viver. Nada mais óbvio. Mas quando você não tem saída além do silêncio? Ai, da-se um tempo. Quem sabe melindrar em linhas até que a sensação se espalhe e o sentimento se perca numa névoa incolor. Talvez engatilhar a pistola e remover de vez da história as palavras, destrancar a goela e deixar fluir, mesmo que o resultado seja nulo ou negativo.

Hooverphonic numa trilha de descanso atrás do coração que se debatia. Ali, distante, ela nem mesmo poderia imaginar, como o coração ficava alheio de si, debaixo da pele, remoendo, como dizer que havia algo ali que não tinha explicação. Ah, a gente nunca sabe dizer essas coisas, eu pelo menos sempre digo do jeito errado. Mas alguém em algum lugar soube dizer. Alguém soube fazer um quadro mais perfeito na imaginação. E nunca há uma ordem para as tracks que surgem. Imprevistos.

HOje algumas pessoas choraram, para elas, apenas ouçam o tempo. Nem mesmo a dor resiste pra sempre, até ela se cansa. Não há tantas lágrimas no corpo.

Hoje, algumas pessoas esmurraram a parede, arranhem os conteúdos e não as pinturas. De nada
adianta derrubar todas as estruturas, se por dentro já está tudo abandonado. Que graça tem demolir um mundo onde não mora mais ninguém?

E pra mim, foi no fim de tudo um dia arranhando, e pra você, eu deixo todas as palavras que não sei dizer. Que eu não preciso, o meu sentimental fica indo e vindo feito maré. E talvez lá na frente fique um desenho menos amargo feito com fios da minha saliva.

Mas por hoje alguns pistolas precisam de menos balas, de menos alvos e talvez até de uma boa noite de sono. Tudo uma hora para respirar.